Három pápista meg egy zöld-
fülű, eltévedt kósza eretnek
ez vagyok én (de igyekszem),
s amazok fölváltva szeretnek.
Az ács fia végülis érted
éppúgy …, és elmagyarázzák;
nagy, puha felhők dőlnek a szélnek
s köztük menetelnek a nyárfák.
Roadmovie, kábé harminc éves;
Tamásra tekertük a zászlót,
András fütyörészte a ritmust
s Haris is bemagolta a pár szót:
anyanyelvén nógatni a kisbuszt;
Skoda volt, ó, nincs az a szín már,
útközbe’ bedöglött néha,
Bielskonál és/vagy Bialánál.
Adtunk koronát zlotyiért és
beherovkát poharaztunk sörrel
s lepecsételtettük a passzust
már minden cseh határőrrel.
Volt, hogy hálózsákban aludtunk,
Częstochowába’ panelbe’,
mindenhol akadt egy lengyel, a buszt,
aki úgyis hitelbe szerelte.
Varsó: egy kirugott dramaturg
konyhájában tunkoltuk a lábost,
később láttuk a filmhiradóban,
egy tábla alatt ült: Solidarność.
Hoztunk friss szamizdatokat
hűtőtáskába pakolva,
szendvicsek és filmdobozok közt
(ORWO, kifakult pár év múlva).
Krakkóban megnéztük a férfit:
Szentatya, mondták mosolyogva,
színrül-színre láttuk, Laci meg
ahogy az objektívje mutatta.
Hazaút, kerek ostya az égen,
alkonyi lassú leblende.
Mért azzal jössz: lehetett volna?,
mondd inkább azt, hogy lehetne.
Ki kéne számolni, mikor volt,
akkortájt indult be a válság;
s egy kondenzcsíkról odafönt
azt hittük, hogy már a határsáv.